Hombre que se enamoró de una ventana

2002/11/17 Roa Zubia, Guillermo - Elhuyar Zientzia

• Diseinua
• Matematika

Una noche Alhei tuvo un extraño sueño, mucho más raro de lo que solía tener: una anciana le preguntó tres veces cuál era lo más bonito del mundo. Preguntaron a los asesores y ellos descubrieron el significado de su sueño; el noventa aniversario de la Primera Mujer de Al-hali le iba a llegar en breve y pedía un regalo en sus sueños. Estaba de acuerdo con Alhal. Ambos fueron felices en los años que pasaron juntos, por lo que la Primera Mujer se merecía lo más bonito del mundo.

Aunque interpretaron su sueño, los asesores no fueron capaces de responder a la pregunta. Se discutió mucho. Se retiraron para reflexionar. En los sueños también se intentó encontrar respuestas. Para uno, lo más bonito del mundo era el elefante blanco, otro pensaba que era el agua del mar esmeraldado. Pero todas estas cosas estaban lejos y no había tiempo para traerlas.

Al, desesperado, cogió un camello y entró en el desierto en busca de respuestas. A su primera Mujer no le dijo para qué se había lanzado, por lo que ella envió a su criada siguiendo a Alhal.

Cuando la criada volvió a casa, le contó a su Primera Mujer lo que vio. En el desierto, Al-hali encontró un genio, le hizo una pregunta y a cambio le regaló un camello. Como la criada estaba lejos, no escuchó la entrevista, pero Alhal se marchó muy satisfecha al pueblo vecino. Cuando entró en una espectacular casa de aquel pueblo, la criada se acercó y desde la ventana exterior escuchó la voz de Al-hali: "Desde Orin no ha llegado el momento de hacer un gran regalo a su Primera Mujer". Escuchado todo esto, la Primera Mujer, enfadada, cortó la cabeza a la criada con un zimitarra.

Casa del artista

El Islam prohíbe a los fieles imaginar animales o personas. En consecuencia, los mulsulmans han trabajado durante siglos figuras geométricas. Al-daharej se dedicaba a ello, por lo que era un hombre muy popular en el pueblo. Era artista, constructor, pero no trabajaba con las manos, sino con los números. A partir de un par de números combinaba figuras geométricas para realizar espectaculares rejillas de ventanas.

Este dibujo lo daba al criado de carpintero, que convertía el diseño en una pieza de madera. Como el propio genio del desierto dijo a Al-hali, estas obras eran lo más bonito del mundo. Los reyes y emperadores de todas partes le pedían a Al-dahareji uno de esos adornos.

Al se dio cuenta de la sabiduría del artista y le pidió que le enseñara cómo hacía un diseño de esos. A Al-daharejo no le importaba mostrar el sistema de trabajo, ya que este tipo de rejillas requerían años para aprender a hacerlo bien.

"Lo más difícil es empezar, a partir de ahí es una labor de recuperación", dijo Al-daharejo. Normalmente combinaba dos tipos de simetrías. La estrella de doce puntas situada en el centro, por ejemplo, la combinaba con siete puntas situadas en los extremos del diseño. A medio camino, para enlazar la simetría de la doce con la del siete, debía inventar una transición sin simetría. Sin simetría, pero elegante.

"No entiendo nada", dijo Al. "¿Por qué me hablas de la simetría? ¿No estás diseñando una rejilla para una ventana? Hablar de otra cosa para hacer ventanas: eso sólo lo hacen los artistas". Pero Al-daharej era un hombre con paciencia. Sin dejar de trabajar, le enseñó un precioso mosaico del suelo.

"Mira a eso", dijo "La baldosa en estrella central tiene cinco puntas y las que están en las esquinas, cuatro. Tengo que poner muchas piedras para amarrar el central con un extremo. ¿De qué forma deben ser? Para saberlo pregunto a la simetría y a las matemáticas. Lo calculo.

Ahora, Al estaba convencido de que aquel artista era muy sabio. En la ciudad utilizaba métodos que nadie entendía y el resultado era bueno. Así se lo dijo y la respuesta de Al-daharej fue representativa: "La simetría y las matemáticas son más sabias que yo. Ese es el secreto: hay que preguntar a quien sabe".

En casa

La primera Mujer no entendía lo que realmente pasó en ese viaje. Intentó explicarlo cuando volvió a Al-hal, pero lo cierto es que el noventa no era un número apropiado para preguntarse a la simetría; el noventa y seis era mucho mejor porque se combinaba muy fácilmente con dos, tres, cuatro, seis, doce y no sé cuántos números. Al-daharejo lo enseñó a Al-hal, una rejilla propia para celebrar el noventa y seis años mucho más hermosa que la realizada para celebrar el noventa.

"Este hombre se ha vuelto loco", pensó la Primera Mujer. "¿Quiere más simetría y matemáticas que yo?" Quizá la belleza de la geometría cegó a su marido. La Primera Mujer no lo entendía. A medida que avanzaban los años, la mujer estaba cada vez más preocupada.

Y el hombre se dio cuenta de que su primera mujer murió a los noventa y cinco años. Se dio cuenta de que las lágrimas sin simetría de Al-hali empaparon el suelo perfecto adornado con un mosaico.

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